想明白了，jing1雕细琢不一定能出来好东西。

沉溺情绪——这又不是演戏，在脑子里折腾得昏天黑地，也说不出要表达的。

年初zuo了阵自媒ti，ting没意思，别人的留言在眼前跑火车，卡得心窝疼。

觉得大家都在为没价值的东西买单。

shenti的某bu分喜欢看人吵架，喜欢看人说车轱辘话。

愚蠢。

可是别的bu分也跟俗人一样，被闲言碎语的chu2脚捕获，呼xi不畅。

删号，存档，放弃联系。

“完美”是虚构的假象，我所有的创作都在狂luan中诞生。

是我的哪bu分呢？被截断的呼xi？被踩在脚下的理智？

不洁的、痛苦的、luanlun的，嘲讽世俗价值观。

这些畸形的幻觉意外让我心安，像位面外的安全屋。

我赶着浪chao前进，如每个平庸无聊的人，在线xing轨迹上蜿蜒，编织梦想。

所谓梦想，在我看来就像空tou支票，自己相不相信不重要，重要是先哄过别人。

每个人都在问：“你会什么？你有什么技能？什么亮点？你能为我们zuo出什么贡献？”

所以当我的一个梦想成了废墟残垣，便得再造一座空中楼阁。

金钱以一zhong我不理解的方式扭曲灵魂，拥有它的人免除了烦恼丝，却无比空虚寂寞，穷人则为自己的缺位愤慨。

我从哪里赚来六十万？

我所读的书是一张张废纸，是买卖我的契约，是清贫的写照，让人弯不下脊梁。

你当然可以面不改色，从未成年那要走四位数，把几张纸pi炒到黄金价，仍然高声喊dao这是正常买卖。

何论dao德？

你当然可以凭“正大光明”的买卖，一点点攒钱，五年，十年，实现“梦想”。

谁会称赞你？

你既不是院士、教授，也不是业内专家。

你信手一挥征不得chang枪大炮的sao动，你一颦一笑无人捕捉。

你泯然众人。

你的话语里毫无诗意，孩子都不能在你的眼里看见光。

“老师，”他们说，“你对我们真好，从来不打人。”

没有人知dao那一刻你的心灵受到多大震撼。

你原以为自己是最病态的，可你周围的所有人都活在装明白的漩涡里，一切都可被合理化。

你好像也装明白了，你的归宿只有模模糊糊、死路一条的艺术。

谁也说不清楚，谁也不敢杀死它。因为当它活着时，未必能掀起多大波澜，只有当它死后，才如咆哮的ju浪，淹没麻木不仁的观者。

你在和自己对话，过去、未来、从来也只会和自己说话，你不仅张嘴，还侧耳听。听ju物倒下的声音，听心碎的瞬间，听你嘲笑愚昧，听你笑自己的清高。

你自顾不暇，装不下更多的心语，那些劝你的好话都被抛在shen后，只留下顽固的心。

在异国他乡，你会哭吗？还是变成另一个人。

我不能永远缩在幕后，恐惧潜在的质疑与呼声。我选择的工作、生命的指针都离不开人，没有观众参与的演出就像jing1神自wei。我要把自己贩卖，加工成罐tou，每盒都贴着商标“社会适应”。我卖的自我不再是单纯cu糙的本我，而是万花筒，旋转我的碎片，转移它的光源。

我把别人捆绑进来，像无法拒绝厄运般走进我的人生，二手贩子把我们看作最甜mi的一对，若即若离却无法掰扯干净。如果需要名字，就叫天南和地北。

自私、懦弱、愚笨、恍惚、欺骗、算计、崩溃，我。

这个我不曾爱过谁。